Folha Solta #6

A vida é uma puta, que nos sorri, que cola o seu corpo ao nosso, que nos beija enquanto nos rouba a carteira e desembainha o punhal para o enterrar nas nossas costas.

Tarde

Ofende-me esta tarde soalheira

cujo calor não me aquece por dentro,

mais uma entediante sexta-feira

a vaguear errante em círculos sem centro.

Permaneço à tua espera

aqui onde o rio beija o mar,

qual triste e encurralada fera

e ainda assim incapaz de virar

costas à rua que te traria

a levitar sobre um prado de sangue

incomodado constantemente pela raiva da maresia

que reduz a minha voz ao murmúrio exangue

de quem não tem arte nem engenho

para as acrobacias e malabarismos

que tu merecias... Contudo, venho,

por entre condescendentes paternalismos,

contar-te uma eloquente história

de morte e violência,

de como sou apenas a escória,

de como se destrói uma existência

atirada contras as rochas duma falésia,

tombada e espezinhada na espuma irascível,

oculta, por uma mera questão de conveniência,

pela branca escuridão da amnésia -

reviver o ontem não é já exequível.

Contos de arcaica glória,

recitados numa incomodativa ladainha,

violentados e enterrados na memória

que não é minha, que nunca foi minha,

que perdi quando me negaste

com o sorriso cínico que me endereças

o direito a deixar de ser um traste

e a poder colocar no seu lugar as peças

que me tornariam completo,

que desembaraçariam este estado fragmentado,

um caos interior insuportavelmente irrequieto,

um cancro na alma impossível de ser curado.

Só que olho para ti, para o rosto

que me persegue dia após dia,

que me deixa na boca o gosto

que imagino ser aquele que teria

um inimaginável toque aveludado -

vísceras esmagadas por uma mó,

corpo arruinado a perecer só.

E na lente por onde vejo o mundo,

raiam-se de negro as asas

que não me salvaram das brasas

iridiscentes do poço sem fundo

no qual um mar de pessimismo -

não há sal que não me atribule -

torna a dor um eufemismo

e o sorriso uma hipérbole.