Folha Solta #7

O mundo nunca foi, nunca é e nunca será dos puros de coração - é apenas mais uma conquista prenunciada da farsa humana.

Aleatoriedade

Condoído. Sente uma mescla acre de mentol e tabaco na língua, na boca, na alma. Frágil e levemente entorpecido pela bruma que se ergue para saudar uma nova manhã, que de novo tem pouco pois com ela traz os anciães vícios de outras alvoradas doentes e podres, corrompidas pelos fantasmas oriundos das sombras. Sombras negras e impenetráveis. Sombras que o escondem. Sombras que o engolem. Sombras desassombradas pelo som dos pardais dum castanho disforme e pálido que se lançam num voo picado para o rebuliço do quotidiano bruto e cru, constrangido pelas necessidades animalescas da alimentação e reprodução. Sexo e pão. Sangue e morte. Eis o que é a vida, já o haviam discernido em orgias selváticas os romanos.

Contudo, ele sente-se tão-só dorido. Uma dor física que transcende o espírito pobre e abúlico. Chama ténue acesa num fugaz momento azulado. Chama extinta, efémera como a existência. Mesmo que essa existência se destrince, na sua significância, da vida. Que vida, ai, que vida. Mera sucessão de dias, meses, anos com prazo de validade. Sequência perene de estações que passam por nós com a indiferença a que votamos o que não nos interessa - ou seja, quase tudo. Raça egocêntrica. Não isolada, não, jamais sozinha. Muitas vezes só, mas nunca sozinha.

Ele está só. Só porque sim, ou quiçá por alguma razão que venha sublimar o que de errado tem tudo aquilo onde repousamos o olhar com um ensejo entusiasta de quem vai mudar o mundo a partir do quarto, a partir até - ah, horror prepotente, cúmulo do comodismo - da cama. Razão que ilude habilmente a própria racionalidade de querer estar só.

Ressoa pelo mundo um suspiro, profundo e condoído. Ele está só e sozinho. Morre. Perece. Fenece. Cai com as folhas nas quais o verde viçoso da memória dum Verão alegre e cantarolante cede gradual porém inexoravelmente lugar ao tom acastanhado da tristeza sazonal que deprime de tal forma os dias que os obriga a esconderem-se prematuramente da luz, demasiado reveladora das imperfeições salientes nas rugas que se formam quando o sorriso morre. Quando ele se solta, dá largas à sua melodia, toda a ruga tem uma desculpa para existir. Caso contrário, quando os sorrisos são substituídos pela normalidade sisuda, assumem-se de imediato como sinais da provação a que todos nós nos vergamos. A provação do ser.

Ele está sozinho e só. Brotam da noite lágrimas brancas que ponteiam os caminhos virgens do céu. Brotam dele lágrimas transparentes, insípidas como ele próprio, como o seu sofrimento oco e fútil. Jorra-lhe do peito um vómito de paixão, num reflexo poderoso e extasiante que o deixa prostrado no chão, sem vontade de se revoltar contra a mágoa que o preenche de modo tão completo que não permite a compreensão da infantilidade do pranto. De joelhos, numa varanda delimitada por metal retorcido e enferrujado, com lascas de tinta de cor indefinida. Deitado, embalado pelo rumorejar do ribeiro a seus pés, que corre, corre, corre até se escoar para uma amálgama incógnita e negra no ocaso para lá do horizonte.

É o carpir que o acorda. O carpir da noite onde adormece e acorda, ele que não conhece outro sol que não o da noite cerrada. Tudo é noite. Tudo é morte. Somente o luar lhe permite sobreviver às sombras. Somente aquele fio de ouro alvo lhe permite ver as folhas que se acumularam em sua volta, lápide botânica sobre túmulo de calcário. Numa delas desenha com os dedos esguios e feridos pelas farpas de mil ramos ásperos as letras dum nome indistinguível. Contempla a obra imaginária com um olhar sonhador, distante, orgásmico. Regozija-se no que pensa que é mas não é, no que alucina que seria mas que nunca será, sem deixar de ser o que hipoteticamente seria sem sê-lo. Delira na febre apirética de amar a obra que mais ninguém poderá apreciar. Nem por isso a preza menos, pois é dele, só dele. Ele está só. Ele está sozinho. Ele está com ela sem estar. Ele está com ela apenas para apaziguar o seu desejo egoísta de sentir prazer, de sentir a felicidade, de julgar ser imortal, sobrevivendo a toda a morte que o envolve graças à paixão solitária que acaricia, que cuida carinhosamente sem se importar se ela é real ou não.

Ele está, mas por quanto tempo? Não falta muito para que se transfigure nas sombras que o guardam, para que nele se imiscua o negrume do nada. Ela está longe, tão perto e simultaneamente longe. Se ele deixar de olhar para baixo, talvez a veja, a ela, a real. A carne que lhe transporta o espírito, e não a reconstituição idealizada duma figura imaterial. Quem sabe, se ele acordar da noite deixará de estar só, de se arrastar na escuridão como o verme a que se reduziu ao roer por dentro o próprio intelecto.

A morte vem. A solidão aperta. A letargia de quem recusou a luz clara é paralisante. Mas não irremediável.

Abandono

Inspira devagar. Enche o peito. Expira e sente o ar exalado a levar com ele as dúvidas que te esganam num encarceramento constante em redor da frágil e alva garganta, pérolas baças dum colar velho demasiado apertado, velho como o mundo que construiste com pequenos pedaços, presos por frágeis fios. Está prestes a quebrar. Estás com medo. Contudo, não sabes se receias que ele se quebre ou que se mantenha imutável, uno, incorrompível.

O firmamento pinta-se suavemente com as mil matizes de azul, com tons que até hoje desconhecia existirem. Observo-as a enlevarem-se sensualmente entre si num dégradé único, numa perfeição vedada às mãos humanas e que me embala no esquecimento de não pensar em nada. Pensar no nada. Não pensar de todo. Pensar nos pequenos pormenores que não consigo juntar para formar a imagem que se obvia perante mim.

A lua timidamente ascende nos céus, roída até restar apenas uma linha curva, dum branco prateado que ofusca as estrelas invisíveis que a rodeiam. Escondem-se. Desviam-se para um segundo plano no qual se protegem de ser. É mais simples, mais fácil não ser, existir à vista de todos sem se deixar ver.

A noite apodera-se dos subúrbios. Nos dias esquecidos e arrastados dum Verão atípico, os subúrbios hibernam num coma profundo. Vazios de alma durante o ano, vazios de sangue durante um mês. As casas ocas têm os estores corridos, como pálpebras cerradas sobre olhos que somente têm utilidade para olhar para dentro e nunca para fora. O cúmulo do egocentrismo ou a devassa da privacidade, depende da perspectiva. Talvez sejam meras expressões sinónimas, promíscuas no significado mas distantes na forma. Um pouco como esta carne que agora falta nos subúrbios, que segue sempre o mesmo caminho, banal, melancólico, mórbido. Os mesmos passos todos os santos dias do profano ano. Os mesmos passos que o vizinho psicopata do 5º Esquerdo ou que a adúltera que vive ao fundo da rua. Ir e vir, vir e ir, vir-se com sorte, ir-se no final.

Esta carne superfluamente diferente, cujo interior é invariavelmente igual. Que não foge deste destino de se sacrificar para ter um telhado sobre a cabeça e pão para levar à boca. Que abdicou de pensar para dar resposta às necessidades básicas do ser humano. Passe o constatável pleonasmo de não pensar e manter-se adjectivável como humano.

A noite esgota-se. Todos os traços e pontos de brancura são consumidos pelo preto cada vez mais carregado. As casas mortas encerram-se em celas de escuridão.

Uma chama só ergue-se no seio dum negro impoluto. Assim se faz luz, assim se marca um último suspiro de vida onde tal não era expectável. Esta é a paz suburbana, interrupção sazonal duma guerra travada sem esperança entre o espírito gasto de mil rostos anónimos e um fado a que se entregaram sem ler nas entrelinhas a verdade crua. A rejeição do que poderiam ser. A negação do sonho.

O sonho que ainda hoje guardo. Ilumino-o com as cinzas hedónicas do deleite, fogo que me orienta nas divagações do ócio. Penso no nada. Analgésico para o fardo de pensar. Não posso deixá-lo fugir, a ele, o pensamento. Sei para onde quer ir e por essa porta entreaberta adivinho uma ilusão de óptica que habilmente mascara um muro cinzento e frio.

Não penso... E eventualmente deixar-me-ei ir. Para onde, não sei. Não reside aí a beleza da abstracção?

Folha queimada

Deixei de me reger pelas horas

e sim por intervalos de 3 minutos,

um tempo sem espaço para demoras

nem para tédios torpes e irresolutos.

Habito um inebriado e adimensional alheamento,

sintomática impreterível da privação de sono,

na qual a cafeína e a lógica são o sustento

duma luta perdida, sem esperança nem abono.

Tenho os olhos irritados

pelas baforadas incessantes que solto

em vagas de fervores revigorados

pela inquietude dum revolto

assobio longo e estridente,

sinal sonoro do inconfundível

fecho das cortinas para quem mente

para camuflar o profundo desnível

escavado até ao dobrar do vazio

de observar o mundo e não o ver,

não querer ver, gastar a força no cio

de não ver apenas para sentir o prazer

de quem já descurou racionalizações,

de quem abdicou do seu direito de ser...

Adivinho no meu corpo os vergões

que sei provocados pelos sorrisos insinuantes

com os quais me capturas a reles e vil

inspiração, espicaçada pelos infinitos levantes

condensados na tua candidez frágil,

bela e frágil - nota as dores excruciantes

que impregnas no âmago emocional

de quem sempre renegou o romantismo

a favor da metálica frieza cerebral

de se guiar pelos protocolos do voyeurismo.

Estou na noite que se segue ao dia,

na demência dum conto de vinho,

sentindo na tua dor o que de mim faria

um monstro indomável, sozinho

na manhã que começa a aquecer,

ávido por mais uma chávena de café,

que lhe peja as artérias insones de querer,

ensopado num suor salgado e sem fé,

melancólico no seu delírio maniqueísta,

levando-o a chorar a tua graça aflitiva

nas linhas duma imaginada lista

dos versos que te dedicava

se tivesse ainda a argúcia viva,

encerrada num elevador que já não trava.

Vem aí o amanhecer, ansioso por iluminar a ruína

do desenho traçado em tons de ternura e carícias

numa simples tela que o preto agora domina,

na sofreguidão que devora efémeras delícias -

tento resolver as intrincadas subtracções e somas

inerentes ao simples facto de estares aqui,

névoa dum sonho acordado, coberto com redomas

de vidro, estilhaçadas sobre o sofá onde caí,

o corpo coberto de hematomas,

agredido pelas pedras de granizo

que escorregaram do gelo do teu coração,

mascarado pelos ténues sorrisos

a que retribuo em vão...

Para onde vais?

Que caminho é o teu?

A remar por inominados canais

em busca do que ninguém te deu -

suponho que nunca na tua fugaz vida

presenciaste um tal estado disfórico,

reflectido no sorriso onde concentras a desmedida

ironia de observar o esforço alegórico

de alguém a desvendar a alma corroída...

Percorro no reflexo do teu rosto os caminhos

traçados pelas rugas do fim do conto de fadas

duma história que é rosa cheia de espinhos,

dum olhar que é casa com janelas fechadas.

E sobre o futuro perante mim cai a escuridão

como um indesejado e perpétuo anoitecer

dum negro que ilumina a crua constatação

de que a inocência é sonho impossível de rever

Larga-me, solta-me a mão! Quero cair...

Prefiro ficar aqui a não saber para onde ir,

a não saber onde ficou o que já não tenho,

ficar aqui, na sombra para onde venho

quando quero ver o que perdi,

ficar aqui, onde com o espírito cego vi,

vi,

vi,

vi,

vi a alegria da desconstrução etérea

de quem já desconhece a infância,

embotada pela cinza duma bruma venérea

que ergueu sobre alicerces de arrogância.

Folha Solta #6

A vida é uma puta, que nos sorri, que cola o seu corpo ao nosso, que nos beija enquanto nos rouba a carteira e desembainha o punhal para o enterrar nas nossas costas.

Tarde

Ofende-me esta tarde soalheira

cujo calor não me aquece por dentro,

mais uma entediante sexta-feira

a vaguear errante em círculos sem centro.

Permaneço à tua espera

aqui onde o rio beija o mar,

qual triste e encurralada fera

e ainda assim incapaz de virar

costas à rua que te traria

a levitar sobre um prado de sangue

incomodado constantemente pela raiva da maresia

que reduz a minha voz ao murmúrio exangue

de quem não tem arte nem engenho

para as acrobacias e malabarismos

que tu merecias... Contudo, venho,

por entre condescendentes paternalismos,

contar-te uma eloquente história

de morte e violência,

de como sou apenas a escória,

de como se destrói uma existência

atirada contras as rochas duma falésia,

tombada e espezinhada na espuma irascível,

oculta, por uma mera questão de conveniência,

pela branca escuridão da amnésia -

reviver o ontem não é já exequível.

Contos de arcaica glória,

recitados numa incomodativa ladainha,

violentados e enterrados na memória

que não é minha, que nunca foi minha,

que perdi quando me negaste

com o sorriso cínico que me endereças

o direito a deixar de ser um traste

e a poder colocar no seu lugar as peças

que me tornariam completo,

que desembaraçariam este estado fragmentado,

um caos interior insuportavelmente irrequieto,

um cancro na alma impossível de ser curado.

Só que olho para ti, para o rosto

que me persegue dia após dia,

que me deixa na boca o gosto

que imagino ser aquele que teria

um inimaginável toque aveludado -

vísceras esmagadas por uma mó,

corpo arruinado a perecer só.

E na lente por onde vejo o mundo,

raiam-se de negro as asas

que não me salvaram das brasas

iridiscentes do poço sem fundo

no qual um mar de pessimismo -

não há sal que não me atribule -

torna a dor um eufemismo

e o sorriso uma hipérbole.

Crise existencial documentada #15 (ou "Cartas do Adeus")

Olho

não para a frente

como queria, como devia,

e sim para o reflexo decadente

que me retribui o olhar

no voo de cotovia

onde se quebram em 7 anos de azar -

os mensageiros da negada sorte

prestes a desaparecer

nas brumas dum vinho forte,

demasiado frio para me aquecer -

os estilhaços do teu espelho...

O chão onde hoje me ajoelho

já não me abriga, não me faz esquecer

a dissimulação inebriante da tua voz

já não me deixa navegar sem ver

na redundância dum rio sem foz.

Tento ignorar o teu murmúrio,

por experiência própria incongruente,

estou farto do mau augúrio

que é dar ouvidos a uma serpente,

porém nos passos vacilantes

que me guiam para te encontrar

sou ensurdecido pelos tonitruantes

ecos do teu riso doce

no vento que se esquece de clamar

e que ainda assim me trouxe

a recordação que não quero guardar.

A noite chora a inevitabilidade

da confirmação da tragédia,

da irremediável realidade

do enterro duma geração nédia,

onde me perdi,

onde nos perdemos

onde após o ré já não surge o si,

onde a verdade não é o que queremos...

Estás longe, tão longe do que sou,

afastas-te do lugar para onde vou,

deves estar algures a leste do nada,

fora do alcance da lírica chorada,

caminhas sobre a neve

numa perfeição ensaiada,

com a leveza de ballet,

o diabo que me leve,

nunca senti a alma tão mutilada

como quando me pergunto porquê,

porquê demorar o olhar na graciosidade

das curvas e contracurvas desconcertantes

duma estrada vedada aos plebeus,

aos medíocres que sufocam nesta cidade,

nestas ruas asquerosas e aviltantes,

cobertas pelos infinitos véus

que a luz não consegue ultrapassar,

que não me deixas rasgar...

Posso não ter um metro e oitenta,

posso nunca superar os meus medos,

tenho só as palavras em tinta cinzenta

que jorram dos meus frágeis dedos,

com as quais descrevo a senescência

do ego reduzido a um diminuto fragmento,

incapaz de se reconstruir na incoerência

da solidão da espera por um momento

apenas para o deixar escapar,

alheado a fantasiar com o hálito a menta

da esperança hiperbolizada que acalenta

quando na noite invoca "in vino veritas",

mas olho para ti e sei que não acreditas...

Desejava tanto ter fé,

já não sei o que isso é.

Desejava tanto não ter dormido até tão tarde,

já não recupero o tempo que assim arde.

Deixa-me só dizer-te num fio

(segura nas mãos um amarrotado recorte)

de voz soprado ao ouvido

(deitado no chão, a tremer de frio)

que quando o sol desce para mais uma morte

(espectro crepuscular, destino vendido)

ainda penso no que poderia ter sido dito

(a sentir a calçada áspera contra as vértebras),

nas subtis idiossincrasias do sofrimento carnal

(pobreza de quem sempre foi desdito),

na esquizofrenia de cerrar as pálpebras

(ilusão estupefaciente, delírio natural)

e sentir a suavidade da tua mão sobre a minha

(amordaçado pelo insipiente rogo)

no despertar violento do voo sem destino

(foge com ele o sorriso que já não caminha)

não sei se sonhado ou cravado a fogo

(cala-se o longínquo repique dum sino)

Morro

só

sufocado pela multidão

e pelo derradeiro nó

apertado com raiva cega

pela tua adorável mão

e pelo punhal que se prega

sob o peso do teu encosto

nas câmaras do meu coração,

rasgadas, destruídas pelo desgosto

acumulado nas paredes em deterioração -

reparo que já não sei onde deixei a razão,

e, de súbito, como que de escarro,

a realidade abate-se sobre mim,

queimei os sonhos na ponta do cigarro

e dei o passo para o princípio do fim.

Folha Solta #5

A nostalgia é uma doce droga que nos enleva no viciante esquecimento da memória.

Crónica dum vampiro moderno

As portas abrem-se mais uma vez para abocanhar uma nova fornada de rostos anónimos, fechados, ensopados pela violenta chuva que veio atormentar um Novembro duma mansidão incomum. E como não há tempestade sem bonança, infere-se facilmente que não há bonança que não termine em tempestade. Ou pelo menos será algo do género o que passa pela mente das pessoas que agora entram, trazendo numa mão uma mala, uma pasta, um saco, uma segunda mão, e na outra as atribulações pessoais, momentaneamente remetidas para um plano de fundo demasiado presente pelo cansaço encharcado de quem tentou fintar as gotas de água para encontrar abrigo.

A trepidação regressa em força, o movimento avassalador para a frente soergue ligeiramente os pés dos mais incautos. Eis-nos a nós, em toda a magnificência duma banalidade compassada pelo ritmo contagiantemente repetitivo da capital, um pulsar regular de relógio suíço sempre atrasado.

O céu lá fora abre-se num dilúvio ímpar, atirando para a terra toda a sua animosidade bíblica. A cidade transborda de água, água que induz o vómito de todas as coisas inominadas que Lisboa guarda ciosamente nas suas entranhas, a mais terrível indubitavelmente o azedume dos seus habitantes. Repare-se naquele indivíduo que insulta silenciosamente com o olhar a mulher sentada à sua esquerda que, meio tolhida pela água que lhe inutiliza o casaco, meio atrapalhada pela inexperiência, batalha com o filho para que ele sossegue durante o tempo de duas estações.

A multidão atulhada, comprimida amaldiçoa em surdina o calor humano. “Ainda dizem que hoje em dia há falta de contacto físico entre as pessoas”, resmunga um indivíduo alto, soturno, sobretudo castanho, mala de cabedal puído na mão, cabelo a meio dum processo de ocupação indefinida pela brancura. Tanta raiva contida naquele murmúrio, tanto ardor num protesto insignificante. Vamos desculpá-lo, soube há um par de horas que tem cancro da próstata, está no seu pleno direito de ser desagradável. Contudo, é olhado com um esgarzinho de desaprovação por uma mulher, três cabeças à sua esquerda que, com uma capacidade auditiva aguçada, apanhou no ar o desabafo. Maquilhagem pesada, cabelo louro pintado. Talvez lhe fique bem abster-se daquela opinião muda, não convém lembrar que está já aflita para conseguir chegar antes do marido a casa. O adultério tem destes inconvenientes, como o ter de cumprir horários ou o tentar não ser vista a esgueirar-se dum motel com um aspecto, no mínimo, duvidoso na Almirante Reis.

A multidão espremida até ao limiar da consciência respira a um só tempo, partilha fraternamente o desejo de sair dali, movimenta-se sincronizadamente em passos de dança mal ensaiados. Não vê, não ouve, mas sente o ribombar dos trovões à superfície, numa transmissão telepática incoerente com as leis da Física. Assim, teme por antecipação, sabe que este é um refúgio temporário com prazo de validade marcado, onde já se viu ficar no metro só para não andar alguns metros envolto por um brutal lençol de água, que nos abraça e beija o corpo com lábios de gelo?

Vamos serpenteando por entre as pessoas, como folhas a planar sobre o desespero do tédio, em busca de algo, carruagem após carruagem. Encontramos o algo. Alguém talvez seja um termo mais apropriado. Ou então, o quê, visto só distinguirmos uma amálgama preta de roupa grossa a cobrir o que deduzimos ser um corpo, com o cabelo castanho revolto e sujo a espreitar por entre as camadas de tecido andrajoso, amontoado de modo absolutamente aleatório. Dorme. Dorme com afinco, imerso no único mundo que é só dele, longe dos olhos que o observam com preconceito, que o perscrutam de alto a baixo, que o julgam com um grunhido de irritação, como se a sua mera presença representasse uma ofensa pessoal e irreparável. Dorme não o sono dos justos, pois esse há muito que já não é dormido, mas sim um sono de pura exaustão.

Segue sem destino, é a quarta vez que passa pelo Campo Pequeno, num vaivém constante que atravessa Lisboa apenas para chegar ao mesmo sítio de onde partiu, apenas para encetar uma nova viagem de regresso, uma volta intrinsecamente imbuída na ida. Entreabre os olhos a medo, atordoado pela interrupção súbita do sono inquieto. Boceja ostensivamente, revelando a profundidade das rugas escavadas no rosto, profundas marcas dum desgosto gravado em relevo.

O anonimato de um único rosto num oceano de desconhecidos parece irrisório, uma nota de rodapé num artigo monocórdico, escrita em letras diminutas, do tamanho da insignificância do individual quando camuflado no colectivo. Só que este rosto destaca-se dos demais, não pela beleza ou pela fealdade, por uma qualquer deformação ostensiva ou artificial. Destaca-se pela mágoa que esconde, capaz de soltar as lágrimas de qualquer um que vencesse a natural repulsa provocada pelo exterior agredido, cuspido, arrastado pelo chão. Porque é que o encontramos aqui, hoje? Porque é que passamos por ele neste preciso momento, reparando nele, atraídos pelo desagradável, com um subtil masoquismo instalado no nosso olhar? O culpado óbvio seria o destino. Encaremos os factos: é uma justificação algo falível, em geral aplicada àquilo que não tem explicação. Mas não há outra melhor.

O trinado cantante da aproximação duma estação parece reanimar o rosto, masculino podemos assegurar com toda a certeza. Ergue um pouco o olhar, ainda só está em Picoas. “Porquê o ainda? Dormi durante quanto tempo?”, aqui está o que pensa, ainda toldado pelo vagar do adormecimento. O simples impulso eléctrico que percorre o cérebro ao materializar este pensamento rasga-lhe o véu de cinza que o separava do mundo. “Picoas? Porque não? Não era aqui que era suposto sair?”

A carruagem detém-se com um solavanco, ele levanta-se. Sai para a estação após atropelar meia dúzia de transeuntes inocente, dele despedindo-se com um vendaval de imprecações e comentários, num registo linguístico nada condizente com a aparência das fontes – é a mais cristalina das verdades o que o povo diz, quem vê caras não vê corações. E, perdoem-me a extrapolação, também não vê a educação.

Já sobe as escadas, passa pelas portas automáticas com um pequeno som agudo e uma luz verde a conceder autorização, levita sobre mais meia dúzia de degraus. Notem, é intrigante o espaço que abre por entre as pessoas que com ele saíram. Um espaço cavado pelo nojo que impõe uma distância de segurança entre aqueles que prezam a sua normalidade e aquele que é diferente, aquele cujo aspecto não augura nada de bom, um leproso do século XXI. Encontramo-nos sob o jugo duma ditadura inescapável, programada nas profundezas do subconsciente, obrigando-nos a rejeitar à partida tudo o que se encontra para lá das fronteiras do pequeno mundo que adjectivamos de seguro e de nosso.

Ele pouco se importa. Tanto melhor, pelo menos anda à vontade, sem sofrer os encostos e tropeços costumeiros neste contexto. Passa por debaixo duma espécie de portal para o mundo exterior, um portal de ferro torcido, decalcado dum filme dos anos 20, antigo, talvez obsoleto, mas com um certo lirismo imprimido nas letras floreadas que se conjugam para formar uma palavra – METROPOLITANO – caída em desuso e já ostracizada, aqui a relembrar a pompa de uma época onde era maravilhoso um comboio trespassar as vísceras duma cidade. Só que a pressa com que estuga o passo impede-o de reparar neste pormenor. Aliás, impede-o de reparar no que quer que seja, cresce nele uma ansiedade arrebatadora, um impulso autónomo que embota a tela de cimento e alcatrão que se vai montando diante de si.

Pára. Mesmo naquele passo de trote disfarçado é detido por um vislumbre duma mancha dum laranja pálido e doentio. Corresponde a um prédio à sua esquerda, uma enorme torre de vidro e betão. A que se deve esta paragem? Nos olhos castanhos, estranhamente perspicazes, desenha-se uma expressão de profunda nostalgia, uma recordação que ascende das criptas fechadas a cadeado da sua memória, escrita só para nós na emoção inesperada que aquece um olhar até há poucos minutos frio.

•

Não se passaram muitos anos, mas sente-os como pesados séculos em cada fibra do seu ser. Num pequeno quadrado de relva ressequida, nas traseiras daquele edifício, era um jovem despreocupado, com a vida pela frente – o típico clichet do egocentrismo púbere. Numa altura em que ainda vestia roupas limpas, em que ainda não considerava um duche um bem raro, um produto de sonhos. Deitado, a sentir nas costas o toque áspero do solo seco e no rosto o calor do sol, a embalá-lo num voo através duma torrente de divagações do seu hemisfério cerebral direito. Esperava algo. Com um pequeno esforço, relembra o encontro que tinha marcado para o final dessa tarde soalheira. Talvez ainda desse para ir a casa. Não, não vale a pena o incómodo, se bem que sejam apenas cinco ou dez minutos até ao Rato… Mas o sol entorpece-lhe os membros, embriaga-lhe o raciocínio. Prefere fechar os olhos de vez e afundar os auriculares do iPod nos ouvidos, agredindo os tímpanos com ondas contínuas de vibrações sonoras, vários decibéis acima do que seria recomendável. O sol afunda-se por detrás dos tectos informes e o firmamento pinta-se de negro, com as pinceladas duma gigante mão invisível a aplicarem demão após demão. Um negro de fumo, que engole a luz das estrelas e a sua inocência. Ela chega, esbaforida. Mais um dia de aulas, em rigor sem nenhum proveito. Magra, frágil, com uns olhos castanho-avelã deliciosamente profundos e doces. Afugenta com um gesto fluido da mão uma madeixa teimosa que caíra e que prontamente regressa ao seu local predestinado no conjunto impecavelmente penteado. Não sopra uma brisa de vento, não se ouve um som próximo deles. Estão sós numa cidade cheia. “Trouxeste?”, pergunta ele preguiçosamente, acordado pelo anúncio da chegada que se fizera ouvir no bolso direito das calças, corporizado na vibração do telemóvel. “Claro que trouxe, desta vez custou dez euros, vai ter que ser racionado” lamuria-se ela, ainda mantendo o meio-sorriso de provocação que lhe recorta junto à boca duas adoráveis covas. Um desejo lancinante percorre a espinha do rapaz, ao passo que ela prossegue a sua missão, indiferente ao intenso olhar dele. Com uma calma metódica, os dedos ensinados dissolvem uma minúscula massa disforme e castanha, pairando instantaneamente um odor forte e intoxicante que atrai ainda mais os dois corpos. Traçando movimentos precisos e seguros, os tais dedos delicados desenterram da mala uma mortalha amarrotada, a mortalha dum enterro prematuro, e formam um cigarro perfeito. A luz do isqueiro acende-se na escuridão da noite que os encerra num globo de cristal opaco, inundado pelo fumo que as bocas ainda sós exalam à vez. “O que é que estamos a fazer?”, soa uma voz. “Não sei, precisamos mesmo de saber?”, interroga a outra, em tom provocador. De quem são, pouco importa, a memória obnubila-se à medida que a lucidez foge por entre os dedos que seguram o cigarro manufacturado, que seguram os dedos do outro, que se perdem nos cabelos do outro, em carícias sobre as quais não têm poder de discernimento. O arrebatamento do beijo é o seguimento previsível após o arremesso da beata consumida para o exterior deste porto de abrigo, oculto por uma ténue neblina. A união dos dois contra o chão duro é o próximo passo numa sequência que tudo indica lógica. Onde está agora a lógica? Fugiu, fugiu com o sangue que nele se precipitou, caótico e desordenado, da cabeça para o púbis, materializando-se numa corrente quente, próxima da explosão, ansiosa por se libertar, em sintonia com a pele nua incapaz de permanecer mais tempo na prisão da roupa… Queria-se lembrar do resto, queria-se lembrar dela, mas tudo se perde no fogo em que tem ardido lentamente. Este fora o primeiro passo para o abismo. E ele recorda agora como mal conseguia esperar por dá-lo.

•

Regressa ao sítio do qual nunca saiu. O desespero fá-lo voltar, o corpo chama a mente que escapara por breves momentos para um tempo onde conhecera a felicidade. Sabe hoje que então era feliz, só hoje quando não conhece outra realidade diferente da miséria.

Acaba de descer a rua. Vira à direita, galga mais uma rua, vira outra vez, e outra vez, e mais outra. Atravessa cruzamentos sem entrada nem saída, pelo menos para ele, apenas um ir em frente cada vez mais forte. Depara-se com um beco, onde as pedras da calçada são indistinguíveis da sujidade que chuva nenhuma consegue lavar. É este o seu destino, alcançado quase sem querer, com passos independentes da sua vontade, que encontraram sozinhos o caminho já trilhado demasiadas vezes.

Uma das portas atrai-lhe a atenção. Lascada, riscada, deformada, adivinham-se nela os restos mortais da tinta de um verde lamacento, vítima dos anos descuidados. A porta atrai-o irresistivelmente, o batente de metal sussurra-lhe docemente um encantamento para o qual não tem a retórica necessária para contrariar. Bate uma vez. Silêncio. Bate segunda vez, com uma ânsia que continua a surgir não sabe donde. Talvez eu e o leitor partilhemos já uma vaga ideia, ao fim ao cabo ele é denunciado pelo suor que começa a brotar das têmporas, pelos tiques nervosos que não o deixam estar quieto mais de dois segundos, pela irritabilidade que se vem acumulando nas mãos que se contorcem no fundo dos bolsos.

A porta range ao abrir. Não podemos deixar de pasmar com a recorrência deste facto nas estórias e na história, pelos vistos nunca ninguém tem dinheiro, tempo ou mesmo paciência para colocar três gotas de óleo nas dobradiças. Surge no vão da porta uma figura curiosa, maçãs do rosto salientes, face encovada, olheiras carregadas, a roçar um perigoso ponto onde se confundiriam facilmente com rímel.

“Tu outra vez?” Que é que queres?” cospe com voz agressiva, prepotente, insinuando ser esta uma interrupção oportuna, passe claro a subjectividade inerente ao facto de ser um traficante a categorizar este momento como inoportuno, é-nos impossível descortinar que factores poderão entrar em jogo no emprego deste adjectivo. “Ouve, não me consegues arranjar mais uma dose?”

“O que é que te disse da última vez? Esta merda não é a Santa Casa da Misericórdia, só quando me pagares o que deves”, acompanha a frase a menção de fechar a porta, mas é interrompido pela surpresa de ver a sombra de homem à sua frente prostrar-se numa súplica, com os joelhos mergulhados na sarjeta. Siderado e com medo, pois só Deus sabe o que o desespero leva o ser humano a fazer, toma a única atitude que se lhe afigura racional. Arranca o revólver do seu poiso, entalado no cinto das calças, e aponta-o firmemente à massa de carne carpideira em que se transfigurara a figura obscurecida. “Ouviste-me à primeira, agora desaparece, não estou com disposição para aturar drogados”, estranha afirmação esta de quem paga as suas contas precisamente com a contribuição monetária dos visados. É certo e sabido que as relações neste estrato social não são propriamente pautadas pela ética e cordialidade.

Ele – o outro, o morto-vivo, para quê nomear seres condenados a uma existência clandestina – ergue o olhar lacrimejante para o cano da arma, para o buraco negro que se prepara para lhe sugar a vida, com o poder de dar asas à sua alma. Ele olha e ri, um riso não de coragem, mas sim de alívio, perante uma morte que seria bem-vinda, encarada de frente e abraçada como um amigo regressado após anos de exílio. Será agora a sua hora? Seria análogo à sua vida um final assim, num beco perdido no coração de Lisboa, a sua casa e a sua pátria, para o bem e para o mal.

O riso sobe uma oitava, torna-se irascível, mesmo psicótico. O traficante dá um passo atrás e fecha por fim a porta, com um estrondo que se revela insuficiente para abafar o grito que ecoa no beco. “Podes ter o meu corpo, mas não terás a minha alma”, um desafio poético reflectido nas paredes dos velhos prédios que começam a sufocá-los, apesar de ignorarem sobranceiramente a sua presença. Foi um berro atirado no último esforço dos pulmões podres e cansados, saído duma última réstia de melodramatismo duma mente que só quer uma coisa – ar fresco, sair deste buraco.

Todavia, a euforia da sorte é fugaz, dispersando-se no vento que se levanta para saudar o ocaso, brincando na sua fúria com folhas de jornal e lenços de papel, dispersos pelo chão como despojos duma sangrenta batalha, somente mais um dia na guerra quotidiana entre os homens e um mundo que aspira a ser asseado.

O que resta é um simples vogar ao sabor deste vento, uma perene deambulação, vaguear por entre rios preenchidos pelas luzes paroxísticas dos carros que passam indiferentes. Seguir os postes de iluminação entretecidos nos passeios, como se buscasse um rasto de faróis que o levem para lado nenhum.

O breu duma noite de mal-amados abate-se sobre a cidade, afasta da vista a vergonha que infecta os cantos que preferia não ter. Torna tudo igual, numa expressão utópica de democracia que confunde a pobreza e o luxo, o horrível e o belo, o apetecível e o aviltante num só quadro pintado a tinta preta. O ar seco e gélido, limpo pela chuva, é inclemente com os sem-abrigo amontoados nos passeios. Protegem-se precariamente com caixas de cartão esventradas e jornais com duas semanas, ostentando notícias já digeridas e afastadas para o esquecimento a que estão votadas.

No negrume reencontramos um vulto que já reconhecemos pelo andar arrastado e pela pronunciada curvatura das costas, Atlas moderno com um peso sobre os ombros que só ele conhece, ainda a caminhar sem destino. A respiração arquejante é denunciada pelas pequenas nuvens de ar quente, expelidas de forma intermitente e enfraquecida. A marcha forçada a que se dedicou levou-o pelo Marquês de Pombal e fê-lo subir até ao Largo do Rato. Não lhe mereceu mais do que um sorriso sardónico e um suspiro melancólico. É demasiado tarde para encontrar a redenção numa infância esquecida, numa família violada nos seus princípios e na sua honra. “Não roubarás.” Que outra hipótese tinha para suportar um vício dispendioso, a exigir cada vez mais de si? Era só mais uma dose, era sempre só mais uma dose, a última. A última antes da próxima.

Ele continuou a subir, deparamo-nos com ele a tropeçar pela rua do Sol ao Rato. Uma ascensão aos céus ou uma queda para o inferno, desconhece-se ainda qual será o desenlace. Claro que dependerá da direcção que irá tomar. A subida é trabalhosa, um sacrifício a esta hora tardia. No entanto, ele pouco sente para além da aflição e raiva da ressaca, do clamor físico do corpo por algo. Incapaz de pensar, procura uma solução de recurso alinhavada sob pressão, uma última tentativa. Uma força que não vem de si, vem do vício, sobrepondo-se ao medo e ao cansaço.

À medida que se aproxima da meta, o desassossego adquire dimensões monstruosas. Campo de Ourique não é mais do que uma mancha de ruas perpendiculares e de edifícios e moradias, elementos banais dos quais só se adivinha a forma. Chega ao fim do caminho, penetra afogueado na Maria Pia. Antigos prédios baixos, degradados no aspecto e nas memórias que guardam. Apodrecidos por dentro, uma podridão que alastra para os passeios que os delimitam.

O coração carcomido falha um batimento e desfaz-se com violência quando se atira num galope desenfreado contra a caixa torácica

A rua está vazia da colecção habitual de mortos-vivos que dela fazem a sua residência permanente. Não existe nem um dos olhares cadavéricos cujo brilho mortiço se entrevê nas portadas das janelas sem vidros. Tudo o que encontra são três carros azuis, lavados, imaculados, com um orgulho ali invulgar, contraste violento com o ambiente que os rodeia. Os carros têm, de lado, o desenho de caracteres brancos, onde o luar se reflecte. Aproxima-se e lê-os. Polícia. Uma rusga. Não… Não… Hoje não irá ter sorte, a derradeira esperança esfuma-se numa fracção de segundo, onde se condensam dias e dias dum crescendo de inquietude que culmina numa desilusão com proporções cataclísmicas. Aturdido, afasta-se a cambalear, curvado por um tremendo soco no estômago.

O mundo desaba, os alicerces desfazem-se com um trovejar audível só pelos seus ouvidos. A cabeça lateja num ritmo alucinante, a visão afunila-se num túnel desfocado. Um tremor descontrolado ateia-se nos seus membros e consome-o com uma voracidade pirética. Em delírio, amaldiçoa o Deus em que nunca acreditou, amaldiçoa a vida que lhe passou ao lado, amaldiçoa o gato preto que eriça o pelo quando passa por ele, arrogante no desprezo felino com o qual o presenteia. Um, dois passos. Encosta-se contra uma parede de pedra húmida. A força esvai-se dos músculos atrofiados. Deixa-se cair na calçada molhada, o seu leito por uma noite.

Há muito que não pensa. Que doença esta, que flagelo este que lhe rói até aos ossos a carne viciada. Isto é o niilismo absoluto, o nada onde se afunda, que o cobre como a tampa do caixão dum espírito que está pior que morto. Ao longe, batem as persianas duma qualquer janela com um estalido sonoro. É o som do fecho do caixão.

Há muito que se apagou a luz da racionalidade na sua mente, abafada pela exigência interior por alimento. Ele é um vampiro urbano. Um vampiro que se alimenta ao perfurar as próprias veias. Há muito que deixou de pensar, daí que observemos com um interesse mórbido o que se prepara para fazer. As mãos trementes e escorregadias retiram uma seringa usada e amarelada do bolso direito. Com a outra mão segura um velho atacador e envolve com ele o braço esquerdo. Aperta com força, até que se eleva na pele um padrão em M azulado, pontilhado por cicatrizes feias e mal cicatrizadas. Debruça-se sobre uma poça de água, conspurcada pelo inominável vómito da Lisboa que preferimos não conhecer, virando-lhe a cara para ver antes a sua irmã gémea falsa, singela e maquilhada, sintética e fútil.

A pele é corrompida. Uma etérea nuvem vermelha imiscui-se na seringa com a água turva, num padrão de dança líquida. Os dedos sujos empurram o êmbolo, para que o corpo receba aquela agressão suprema, uma auto-violação inexplicável. Não, desta vez não seria o destino uma justificação plausível. Estamos antes a visualizar a descida ao inferno, a quebra dum equilíbrio frágil, despedaçado pela urgência de sentir o que quer que seja.

E ele sente, mas não a descarga de sensações que pretendia, possibilitando a subida às alturas onde preferia viver sempre, sem nunca ter de tombar desse pedestal. Chora. Chora as lágrimas que nunca caíram, chora a dor desprovida de emoção, chora o seu último suspiro, num pranto fúnebre pela conclusão irreversível dum futuro anunciado mas jamais concretizado. Chora para beber o sal que lhe arde nos lábios feridos, até sentir dor é agradável quando receamos não ser capazes de sentir nada.

Subitamente algo muda, note-se a fúria que emana dos olhos raiados de sangue. Levanta-se num salto e lança um clamor sobre-humano para que o vento o leve e o espalhe por toda a atmosfera, elevando-se acima da poluição que assombra constantemente sobre a cidade: “Já chega! Bati no fundo!” E sorri tresloucadamente. Está fora de si, ainda mais do que antes nos parecera. Uma descarga de adrenalina, desprovida de qualquer motivo biológico, alastra-se pelo seu corpo, provoca um movimento irreflectido e exuberante, a tentar afastar a imundície que se cola ao seu corpo. Atira ao ar uma boa parte dos trapos que precariamente se seguravam sobre ele, num claro desafio à gravidade. Lança-se numa corrida desvairada, sem aviso prévio, descendo a Maria Pia selvaticamente, um animal selvagem perseguido pela própria cauda. De que foge ele? Dele próprio. Do seu passado. Do que fez para chegar a este ponto. De quem magoou, de quem feriu duma maneira tão atroz que não existe em nenhuma língua o vocabulário para o descrever. De tudo, e nada mais.

Para nossa estupefacção, chega a Alcântara sem uma única queda. Porém, não pára. Só o faz nas margens da avenida de Ceuta. Na sua mente lemos apenas a vontade irreprimível de encontrar ajuda, um hospital, uma clínica de reabilitação, ir à segurança social, qualquer coisa. Eis que emerge uma ideia no seio da sua loucura. Quiçá este não seja um caso perdido. Vê do outro lado da rua uma paragem de autocarro. Remexe os bolsos, tacteia o fundo gasto com dedos tacteantes, e neles encontra um punhado de moedas perdidas, as esmolas condescendentes de condutores aliviados por encontrarem um lugar de estacionamento e não por precisarem de indicações para lá colocar o carro. Precipita-se para atravessar a estrada, quem sabe se não é este o primeiro passo do início dum novo capítulo, ainda com as páginas alvas e virgens à espera de serem preenchidas por novas palavras, diferentes das que tem repetido nos últimos anos…

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A noite lisboeta é a ébria personificação do descobrimento das sensações hedonistas. Viver rápido, à velocidade do bater das teclas dum computador, é a lei que vigora. Copos ardentes, esvaziados dum trago, na ânsia de sentir no sangue a leveza do álcool. Toques, beijos, grupos de pessoas iguais a cruzarem-se, piropos a pairar. Os acordes primitivos da música a ribombam como trovões acompanhados por luzes de mil cores, trovões multiplicados vezes sem conta sem que ninguém de facto se preocupe com isso. É mais uma noite que, desde o âmago da sua conceptualização, não tem espaço para preocupações terrenas. Tudo o que importa é o momento, o agora, o sentir, o experimentar, o tentar, o arriscar.

Bares de portas escancaradas, centenas de pessoas num movimento em dois sentidos, enchendo as ruas com um engarrafamento que não aborrece praticamente ninguém. Ninguém, excepto dois rapazes, com vinte e poucos anos. Um vocifera, espalhando a sua saliva por toda uma área diante de si. O outro exibe um semblante carregado, tentando acalmar o amigo com palavras brandas. Provavelmente uma disputa por uma namorada, uma dívida por pagar, uma rivalidade reacendida pelo calor do vinho. Inumeráveis razões para este retrato que se destaca da restante festa colectiva.

“Vá, já chega, vamos embora, não vale a pena chateares-te com isto”, o rapaz calmo conduz agora a situação para uma resolução segura e longe de eventuais decisões que certamente provocariam um profundo arrependimento à luz da manhã. O outro anui com um aceno de cabeça, ainda com os olhos enraivecidos e com a voz embargada quer pelas bebidas espirituosas ingeridas, quer pela força agressiva que ameaça rebentar dentro do seu peito.

Descem com calma, num ritmo falho, caracterizado por um ziguezague que denuncia uma alcoolemia superior ao desejável. As luzes artificiais dos candeeiros de metal derramam-se para iluminar as pedras onde pousam os pés, oferecendo-lhes a possibilidade de darem atenção ao caminho que seguem, possibilidade essa que recusam sem sequer pensar duas vezes, um ainda a remoer o fel que lhe sobe à cabeça, o outro a rezar a todos os santos para que o amigo não se volte de repente para trás e regresse para resolver a questão que o atribula recorrendo a argumentos físicos. É assim que, por entre dilemas interiores, alcançam o Cais do Sodré. A triste estátua no centro do cruzamento olha o negro cerrado do rio Tejo, evitando reparar no que se passa a seus pés. Antes não ver nada do que ver o que não se quer ver.

Dirigem-se para um carro. Novo, apenas com alguns meses, os cromados ainda reluzentes à luz tremida da luz do poste de iluminação solitário que guarda a pequena rua escondida entre armazéns pré-fabricados, dispostos numa sucessão de gémeos siameses. O rugir das águas do rio revolto prenuncia mais uma noite de mau tempo. “Despacha-te, daqui a nada começa a chover. Consegues conduzir?” a voz calma corta o silêncio que se instalara entre eles, desta vez sem o efeito apaziguador que se pretendia, dado que lhe responde um grunhido bastante maldisposto e aziago “Sim, claro. Se pensas que vais tu a conduzir, estás bem enganado. Isto foi a prenda do meu pai, não te vou agora deixar brincar com ele”. A provocação não tem resposta, o outro está já saturado e só quer chegar a casa, pouco lhe importa se forem parados pela polícia, não é ele que paga a multa. Nem tão pouco será o outro, triste sina a do mundo que pertencerá aos filhos de pais ricos sem a disposição para serem ricos pais.

A chave roda na ignição, o motor começa a trabalhar. O carro segue para a 24 de Julho, percorrendo-a sem qualquer problema digno de referência. Desfila perante ele o encerrar de mais uma noite, o lixo no chão, as bancas de fast-food, os restaurantes abertos toda a noite que anunciam em grandes letreiros luminosos caldo-verde e pão com chouriço. No final da avenida, viram à esquerda. Na viagem para Telheiras passarão ainda pela avenida de Ceuta. “Vá, vamos ver como é que isto anda” o condutor parece mais animado, o simples acto de conduzir afasta-lhe da mente as outras preocupações, é um prazer com que se deleita. 70 quilómetros por hora, 80, 90… Até que surge do nada um vulto que se atarefa a atravessar a estrada sem qualquer precaução. Travagem violenta. Os travões guincham e queimam-se com a violência do atrito. O carro não pára, ia demasiado rápido. Com um som surdo, sentem o impacto e um solavanco. Finalmente, o veículo detém a sua marcha, cem metros à frente. Cem metros de atraso que evitariam o atropelamento. “Calma, fica aqui, eu vou ver” murmura, extremamente nervoso, o rapaz que anteriormente aparentara uma calma absoluta. Demora alguns minutos, regressa em pânico “O gajo está morto, o gajo está morto” “E agora? Eu bebi meia garrafa de whisky, se faço o teste do balão ainda vou para a prisão” “Não vais nada… Fazemos assim: vamos embora, isto nunca aconteceu. O tipo é um drogado, não vale nada, ninguém vai dar pela falta dele. Não deve haver uma investigação decente nem nada do género. Se formos agora à polícia ou ficarmos aqui é que arranjamos problemas. Confia em mim, não estou em Direito para nada. Anda, arranca lá.” O motor ganha novamente vida, cuspindo vapores tossidos pelo tubo de escape. O carro arranca e acabar por ser engolido pela noite onde só vemos os contornos distantes do colossal aqueduto.

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Ali está ele, esqueleto quebrado, pulmões vazios do pouco ar que ainda conseguiam conter, sangue a fugir por buracos maiores do que aqueles aos quais se acostumara. Observem bem leitores, analisem objectivamente este que é o mais perfeito retrato da decadência humana, exacerbada pela noite que tudo apaga, potenciada pelos defeitos que fazem de nós, de todos nós animais racionais que, ocasionalmente, sucumbem aos desejos inconscientes. A visão obnubila-se suavemente, a luz começa a fugir-lhe dos olhos e da alma. Finalmente, a morte chegou, inesperada como sempre. Reza, mas já se esquecera de como o fazer. Já é tarde para se virar para o céu, espera-o apenas o nada. Desconfia que a absolvição não era o seu destino. Por outro lado, talvez não tivesse destino, foi ele quem escolheu o seu caminho, foi ele quem escreveu a sua história, com letras de sangue e de heroína. Descansará agora, sim, poderá reencontrar o espírito que se perdera há uma vida atrás. Cerra as pálpebras da alma, adormece no doce enlevo das horas sem futuro nem propósito, na ofegante respiração do peito apertado... Ergue os olhos para o nada, e traça no céu negro a infantil e ingénua esperança criada por um sorriso perdido, por um encontro fortuito, pela quimera que quisera encontrar mas que não conhecia, pela ilusão dum estranho e irreal olhar imaginado. Às vezes julgara que o mundo inteiro não era mais do que uma enorme floresta, cheia de caminhos traiçoeiros, de encruzilhadas, de recantos obscuros, de reencontros imprevistos. O desafio era escolher o trilho certo. E talvez, com um pouco de sorte, encontrar novamente um laivo de felicidade, tropeçando na beleza dum rosto, descoberto e perdido por entre fugidios relances. Talvez o vislumbre para lá da névoa que o intoxica, para lá das sombras que o engolem. Talvez no final da estrada o encontre, do mesmo modo que o encontrara no início deste capítulo. Talvez por entre o cheiro do éter e os salpicos de sangue que lhe mancham a roupa oiça uma vez mais uma voz idealizada. Talvez...